Dans l’épisode de cette semaine des Dawnbringer Chronicles, le Loonking Skragrott découvre qu’un visiteur indésirable se trouve parmi ses champignons, et un grot aussi sournois ne laisserait jamais passer une occasion d’interroger ses ennemis.
« Il a intérêt à être sage, Krib. »
Skragrott se félicita d’avoir retenu un soupir pendant qu’il parlait. D’après l’expérience du Loonking, les requêtes de ses subordonnés atteignent rarement le seuil du « décent », et encore moins du bien. Pourtant, une partie du leadership consistait à montrer que magno… magnamig… magnomino… ne donnait pas du gitz aux squigs simplement parce qu’ils vous ennuyaient.
Le Loonking s’est allongé sur sa litière – la casquette retournée d’un Grand Stinkhorn, porté par des troggoths en armure – et a inhalé. Il y avait une agréable douceur dans l’air du Fungal Asylum. Des couleurs qu’il avait cessé d’essayer de nommer jaillissaient des champichampignons qui se dressaient en grappes, des visages vestigiaux grimaçant sur leurs tiges. Les hurlements des mutants-champignons s’élevaient jusqu’aux hauteurs de l’asile, où la géométrie conventionnelle était devenue un match de cris entre des forces cosmiques impossibles.
« Bien sûr, comme Gork est vert, espèce de cinglé, tu vas adorer ça ! »
La voix plaintive s’en prit à la bonne humeur menaçante de Skragrott. Il se déplaça sur son trône pour se moquer de la figure ci-dessous. Les déchets en décomposition s’étouffèrent tandis que Krib, le gardien de l’asile, exécutait une gigue aux jambes bandées. La grotte n’arrêtait pas de hocher la tête comme un calmar avec une proie juteuse dans sa gueule.
Skragrott jeta un coup d’œil aux autres sur sa civière. C’étaient ses Grands Gobbapalooza, ou du moins ceux qu’il avait réussi à rassembler. Le Puissant Mezmerizmo était occupé à liquéfier le cerveau d’un malheureux snotling. Curdlegore, son Arch-Spiker, était en pleine conversation avec les bestioles effrayantes qui se faufilaient parmi ses poisons en bouteille. Le tas de robes incrustées de crasse et d’alambics rouillés sur la droite serait Slumblegut. Le vieux Brewgrit croisa le regard de Skragrott et haussa les épaules.
‘Krib.’ La déclaration du Loonking fit cesser la danse silencieuse de la grotte. « Allez-y, ou je vous bourre des tripes jusqu’à ce que vous éclatiez. »
‘C’est vrai, espèce de merde. Bien-sûr.’ Le gardien de l’asile a donné un coup de sifflet de crachat. De derrière un champignon colossal qui avait autrefois été une matriarche gargante retentit un bruit d’efforts et de traînées. Une troupe de cinq grots sortit en titubant, se cramponnant à une silhouette en difficulté.
Les robes avaient été arrachées du corps à fourrure blanche du skaven, mais les cornes en spirale autour de son front témoignaient clairement de sa nature de chaman. Des sangles acides attachaient ses bras et sa queue contre son corps, grésillant légèrement. L’homme-rat se tortilla et aurait probablement grondé sans la liasse de deffcap enfoncée entre ses mâchoires.
« Un cadeau du patron Shivvit des Minewarrens, espèce de Moony Magnificence », rayonna Krib, tandis que ses subordonnés ricanaient et frappaient l’homme-rat. « Je pensais que tu aimerais le voir tout de suite. »
« Lance-sort miteux… » gargouilla Slumblegut en se penchant. « Rare, patron. Surtout quand la ferraille de Minewarrens ne se passe pas très bien.
La remarque attira un regard d’avertissement de la part du Loonking, mais pas plus. La guerre contre les hommes-rats au nord avait assez bien commencé, avant que des renforts skavens n’inondent les grottes et ne commencent à enfoncer d’énormes fragments de roche luisante dans le sol, se battant comme des fanatiques pour les défendre. Hormis les murmures de « bad vibez », aucun grot n’avait encore déduit à quoi jouaient les hommes-rats.
« Ce miteux veut parler ! Gazouilla Mezmerizmo. Skragrott passa son pouce verruqueux sur la pointe métallique de son menton.
« Écoutons-le, alors.
Le premier réflexe de l’homme-rat, après avoir retiré son bâillon, fut de cracher une incantation. Le bosschampignon qui avait germé du crâne de Skragrott picota tandis que la magie tombait à plat. Le Loonking éclata de rire, un bruit irrégulier.
« Je ne le ferais pas, miteux ! L’intimidation exercée par des générations d’Orruks avait donné aux Grots une appréciation innée de la puissance d’un véritable métier à tisser. C’était une technique que Skragrott utilisait avec délectation, alors qu’il s’assurait que son ombre – étirée dans le crépuscule moisi – tombait longuement sur le prisonnier. « Les sorts scintillants ne servent à rien ici. Regardez autour de vous… » Skragrott fit un geste de son bras le plus royal, souriant tandis que des grappes de champichampignons frissonnaient.
« Ce sont tous des chamanes à un moment donné. Ensuite, ils ont eu une altercation avec Moon Onna Stikk. Ils me racontent des choses plus intéressantes maintenant. Le Loonking fit une pause, laissant les lamentations de ses voyants captifs s’intensifier. Une odeur âcre montait ; il avait suffisamment combattu les skavens pour reconnaître le musc de la peur. Reniflant, Skragrott agita un doigt.
« Mais voyez-vous, nous n’avons pas beaucoup de rattiez par ici. Et je pense que tu es du genre intelligent. Vous êtes au courant de notre dispute avec vos amis. Alors, me voici avec un problème, et vous êtes en mesure de… offrir des conseils.
L’homme-rat plissa les yeux et jeta un regard mauvais à Skragrott. « Celui qui crie va vous ronger les os ! »
« Essayez d’être raisonnable », dit Skragrott en attrapant son bâton. Au sommet d’un bâton de saule noueux, le Moon Onna Stick brillait comme une gargouille jaunie. Le skaven sursauta, montrant ses crocs.
« Inflige tes tourments, chose verte. Le Prophète Gris Razzik n’a peur de rien !’
Deux démentis, songea Skragrott. Engagé, pour un ratty. Un coup de chaussure pointue fit signe aux troggoths d’abaisser son trône.
‘Attendre attendre.’
Ahah.
Les yeux de Razzik allaient et venaient, avant de gonfler sa poitrine.
« Des paroles imprudentes, oui-oui. Je n’ai pas senti ta seigneurie, chose verte. Et maintenant, je suis abandonné par des serviteurs sans valeur… les nouvelles alliances sont intéressantes. Il tenta de s’incliner, léchant ses lèvres sèches. « Il y a un complot. Nous reniflons où se trouvent les piscines magiques. Là-bas, nous fonçons dans la malepierre comme des poignards empoisonnés, jusqu’à ce que…
Un spasme de piratage informatique l’a secoué. Skragrott se demandait s’il ne s’étouffait pas avec une boule de poils. Razzik se débattait et écumait, les yeux révulsés.
Puis il a explosé.
Skragrott avait déjà commencé à courir. L’explosion l’a quand même projeté hors de la civière, en hurlant et en faisant la roue. Il rebondit sur la chair spongieuse d’un champignon avant d’atterrir au milieu des sous-bois crasseux avec un éclaboussement.
Les oreilles bourdonnantes, le Loonking leva les yeux. Warpflame lui piquait les yeux là où elle faisait rage dans les airs. Un porteur de litière troggoth avait été réduit en cendres. Un autre était à moitié enflammé, criant d’une manière inconfortable proche de la terreur. Les deux autres avaient jeté les détritus de côté, s’éloignant des flammes affamées. Au début, Skragrott n’a pas reconnu une enveloppe noircie à proximité comme étant Curdleslop, les jambes arthritiquement tordues par la mort comme l’une de ses araignées bien-aimées. Slumblegut, au moins, avait évité de brûler. Il n’avait pas évité de se retrouver sur le cou.
Le hurlement des champis était assourdissant. Les personnes les plus proches de l’explosion ont crié et pleuré alors qu’elles étaient fouettées par des queues de flammes émeraude. Ils s’enflammèrent facilement, tout comme les nuages de spores à la dérive qui se transformèrent en nappes de feu.
L’asile fongique brûlait.
Skragrott n’avait jamais vraiment détesté un ennemi auparavant. Gordrakk avait été mieux manipulé, Kragnos encore plus. Les cascadeurs du ciel qui avaient attaqué Skrappa Spill, eh bien, c’était comme d’habitude. C’était différent. Tremblant, le Loonking se leva en titubant, attrapant la Lune Onna Stikk et sa baguette de crâne gazouillante.
‘PAS DANS MA MAISON, YA ZOGGIN’ GITZ !’
Skragrott vomissait son mépris comme un brouillard de spores. Le nuage s’étendit, attirant d’autres particules d’arcanes fongiques pour former un visage lunaire tourbillonnant. Les mâchoires de l’apparition s’écarquillèrent avec le craquement des membres d’insectes. Il a avalé la flamme du Warp. Il y eut un grondement sourd et déglutissant. Les yeux de la lune étaient exorbités. Puis, avec un bruit sourd, la construction du sort éclata. Une dernière vague de chaleur malveillante balaya l’Asile, avant de s’éteindre.
L’ombre d’une silhouette persistait à l’endroit où se tenait autrefois le Voyant Gris. Il était cornu et vermineux, un miroir de Razzik, mais étiré à des longueurs épouvantables et dégageait une immondice. Il leva les bras en signe de bénédiction moqueuse. Ricanant, Skragrott lui rendit son propre geste.
La forme se dissipa, laissant Skragrott vomir à cause de la fumée. Il ne restait plus de Krib qu’une paire de bottes noircies par le feu. Le troggoth en feu était désormais immobile, et même si Mezmerizmo avait survécu, même les rires de Boggle-eye étaient moins vifs que d’habitude.
Autour d’eux se trouvait une forêt de champis carbonisés. Les sorts de Skragrott avaient sauvé la plus grande partie de l’asile, mais rien ne pouvait être fait pour ces visages de tige enfermés dans des rictus cendrés. Plus aucune prophétie ne sortirait de leurs lèvres.
Bois fissuré. La poigne du Loonking avait brisé le manche du Moon Onna Stikk. Il secoua les éclats de sa main ensanglantée et rit d’une voix basse et vilaine.
« Très bien, rattiez… maintenant c’est personnel. »
Quels projets néfastes se trament sous les royaumes ? Nous en saurons plus bientôt, et vous pourrez suivre l’histoire des croisades des Dawnbringer jusqu’à présent avec Dawnbringers : Livre V – L’Ombre de la Vieille et la bibliothèque complète d’histoires ci-dessous.
